El aura

Tantas veces se nace y se muere...

se rompe una y se recompone,

que el pasado resulta extraño

y el futuro es una pieza suelta colgando

como cornisa inestable.

Hoja zarandeada, tu cuerpo tan sensible al dolor

fue arrastrado entre el fango violento

y suplicaste una y mil veces piedad

como suplica el que, sin llegar a caer,

tampoco vence.

Te aferras a los ritos,

a baladas que alimentan anillos de calma

y repetición. Tal vez sientas añoranza del agua que bebiste

y del pan que comiste ( aquel agua no existe, aquel pan

desapareció)

Alza la cabeza y deslízate confiada como un cisne.

Reconocerás tu grandeza, y el corazón

estará libre para las siguientes venas.

No temas, estás a salvo, tu alma camina segura

ella tiene un cerrojo,

pero nunca perdió la llave.

Más allá del grito,

de la emoción soluble,

resplandece el aura como una flor de terciopelo.

No importa que las manos desesperen

las manos de tierra viva

tarde o temprano tendrán su pan servido

la música y los azahares que trastocan los sentidos.

Y el nudo que tejes

será desatado en un juego de estaciones y hechizos.

La larva, la diminuta larva que se asusta cuando contempla

la inmensidad del universo,

será indultada en la ceremonia azul de las estrellas

en el vaivén del aliento

y los zapatos del regreso.

Asumes la condición de prórroga.

Aunque sólo tengas una rama como hogar

en este sitio que no es el tuyo

que observas con ojos incrédulos.