Siglos de pasión

Los hombres son débiles

como gallos roncos le cantan

al alba inexpresivo.

¡Mirad, mirad cómo desfilan nuestros padres

digiriendo las piedras duras de una esclavitud resplandeciente!

Con cetmes, con el calambre retardado que espolea

al gallo ronco,

abrazando la bandera desteñida

con asombro de pergamino aterciopelado.

Los dientes debutantes se exponen a los cuatro vientos

a la vibración del aire enfermizo.

Las líneas opresoras del silencio se entrecruzan ásperas

en los cascos, flores violentas exhalan suspiros.

¡Cuántas catástrofes parecen casuales!

Pero mirad los soldaditos lanzados como gallos roncos

al campo del honor

sublimado el deseo de matar

por la cándida pasión, la grandeza del relato involuntario.

¿Se detendrán sus pechos de bravura astringente,

o alcanzados por la euforia de una repetición desmemoriada

seguirán a la intemperie de una ausencia?

El cortejo avanza con la pulcritud del caracol

en geométricas composiciones que señalan horizontes púrpura 

en el alba inexpresivo.

(En copa de oro se beben las lágrimas)