Instinto

En su infinita sabiduría
el hombre pierde el norte
y a la altura de una noche prohibida
abre la puerta al deseo de errar
de matar lo que come;
siente la agitación de caer mientras busca el camino
se revuelve en su cáscara con violencia.
En el sótano climatizado había capas de pesadilla
piel  muerta, sin dirección fija.
Y el rey de los animales vuelve a la lluvia
de la que fue despojado para cumplir
su destino de hombre.

WENDY VIAJA EN METRO

Estabas ahí con un abrigo teja

travestida por las ojeras

gorda como un colono rico

sin ases en el bolsillo/

plan b en las costuras

…....

Vomitas para expulsar tus demonios

el bucle de agonía no se detiene.

Dejaste tu traje de Wendy

en un pasillo de Nunca Jamás

que se parece al metro

-Peter sigue conservado en naftalina

y aún así, tan adorable-

Me pregunto qué te traes entre solapas

qué esconde tu abrigo teja

y todos los abrigos;

si estás de regreso y si el miedo

se quedó pegado a tu labio en catarata.

Has perdido la menta fresca, los jazmines

tu cuello derrama opaco la profecía de sangre

de la yugular.

Flor estrábica.

A veces flaqueas en mayos somnolientos

a veces insinúas un tranvía que va escalando

lisboas.

Tráfico de influencias



Todo me dejaron prestado
la sonrisa, una pelvis puntillosa
un laberinto por cabeza.
Y así hasta las caries dulces
de los lazos imperdibles,
voy hurgando contenedores de frutas escarchadas
-ay, esta falta de interés por lo corriente
que es casi provocación, anemia y descuido-
En este tráfico denso
me cubro de alquitranes
carretera secundaria con caminos
que buscan autopista,
las señales  advierten
asisto a una recomposición inexacta de los surcos
de las inundaciones, las vías rápidas, las veredas:
así es como me guían los ojos de mi madre,
la desazón de mi padre,
un hogar del que siempre estoy volviendo
atajos como domingos con cine.
Como el viento en la frontera
he palpado siglos a tumba abierta
todo tomé y nada devuelvo intacto,
ni las uñas explícitas
ni el cuerpo de arterias como rutas decentes.


                                               

Soliloquio

Mi gato ha declarado una paz tácita

subido al tejado, sobre la chimenea imberbe

se rasca la barriga de su paraíso abstracto.

Envuelto en nubes

-con cierta algarabía de bigotes-

y sin fórmula de encantamiento

o efusiones de muestrario

se lame la paz sin rasguños

tal vez ya resacosa, maleable

gris tacto de terciopelo

que está a la altura

de todas las paces de superficie firme

o más. 

                                                        

Este poema podría ser continuación del anterior, pero están escritos en diferente época.


Alternancia de jardines


Los jardines se extralimitan en sus pompas
árboles de un verde cansino se prestan obedientes
a los caprichos de las sombras,
piedras veniales
cercenadas de sus troncos se miran en los espejos
fracturados de la gravilla,
los arcos de rosas pasan de puntillas por el cielo
se despojan de sus velos en striptease de verano;
memoria de pez tienen los estanques
infalibles como un ciego deshonrado.
Entro en el jardín parcialmente nuboso
bajo el discurso oficial de los vencejos.
No hay anhelo que me cosa al ramillete
de ojos fosforescentes de las hortensias,
mi tronco es enredadera husmeante
por la que trepan lagartijas del color de la ceniza.
.......
Desanduve por primera vez los paisajes familiares
y tuve miedo a perderme bajo el pesado manto de los robles.
El viento torrencial me empujaba más alla de los jardines.
El camino bifurcado impuso su rebelión a mis pies inexactos
calientes de raíces.
Aquí estoy de nuevo, con mis botas de dudas
clavadas en el suelo como cemento.
Aromas mixtos llegaban al velador de las esperanzas
la tarde áspera probó sueros de almendras dulces;
se reencontraron sus vértices de jazmines volátiles,
de explícitas mimosas;
la tarde guardaba intactos arrecifes de buganvillas
terrazas voluptuosas de madreselvas celadoras.
Más allá del Eúfrates y de mi cansancio
los tesoros de Babilonia brillaban como peces dorados.



                                 

                                              (  En la imagen: "Montseny", óleo de mi autoría)

Noviembre se adelantó en este poema que guardaba a medias de escribir y que hoy recupero.


Respiración asistida
 A principios de noviembre
cuando los ciclistas se deslizan en sus cortezas de aire,
las cunetas vuelven a la memoria del agua
los caquis se encarnan
y las golondrinas se africanizan con plumaje de ida y vuelta.
Quién sabe del desgarro de las moreras
o de la soledad adusta del cuervo en su estómago acechante;
quién curará las caries de las fachadas centinelas
o escuchará los versos de los ríos temerarios
qué será de los guardianes de la tórtola y de la lagartija
quién afilará el oído de la tierra oscura,
y quién bailará las danzas que lleva en la tripa la montaña?
Sólo puedo añadir que a principios de noviembre
los bosques se hunden en mis costillas
y me respiran.

   
                               (En la imagen, campos del Maresme en otoño)

Estudio de grabación

Soy lenta porque he ardido en hogueras

como plumón de cisne

me han desollado, roto por dentro

han manchado mi frente con ceniza

con culpas

con grajos que se alimentan

de mi flaqueza.

Soy lenta, pido permiso a mis pies para avanzar

me pongo de acuerdo con mis caderas

con mis engranajes de mujer

tan delicados

que acaban con la paciencia de siglos

de cocción a fuego lento

de mis madres.

 (Pintura de Hasan Saygin)